Desenfocado

Mi pasión

2011-02-14T07:37:00.000-08:00

Cuando acaricio tu cuerpo desnudo

las venas de mis brazos se comprimen y

mi pecho se calienta con tus besos.

...

Cuando te beso desde la punta de tus pies

hasta mojar tus labios suaves

mi mente naufrága a mil por hora

el amor que desencadenamos cuando

nos abrazamos tirados en la cama.

Cuando te digo te amo

tu voz me susurra al oído

esa voz llena de melodías de pasión.

Te amo

Mi esposa

2010-05-09T11:55:00.000-07:00

Cada persona construye su propio camino. Mi destino, quizá, no fue estar cerca de mi familia por algún tiempo. Viajé de mi país no sólo en busca de amor, también de superación profesional. Nada estuvo pensado...solo pasó. Estás fotografías, son retratos de mi esposa, la mujer que ahora me acompaña todos los días. La mujer que amo con toda mi alma. Detrás de su mirada, alberga la felicidad de una niña, una princesa, mi vida, su vida, llamada:SOFIA.

Beatriz

Mi hija, su hija, nuestra hija nacerá en próximos días, y mientras tanto, esperamos ancioso su llegada con manuscritos en las paredes, peluches y fotografías.

Sombras

Por ella, por Sofia, la vida se ha tornado distinta. Ahora tenemos un sueño, el ensueño pasó a ser realidad. Los tres seremos lo que siempre quisimos ser: Una familia.

Luz de vida

De la Serie "Beatriz"

Mexico, mayo del 2010

Retrato de un poeta

2010-04-11T21:17:00.000-07:00

A pesar de qué todas las imágenes son interesantes. Me quedo con ésta. El rostro de David y el mono. La interacción entre el animal y el ser humano.

Retrato del poeta David Novoa y su mono.

Fotografía.Marlene Chávez

María Magdalena

2010-03-25T19:17:00.000-07:00

Retrato de una prisionera que lleva 10 años detrás de las rejas pagando un acto de homicidio. En ésta semana santa, fue elegida por los internos del Centro de Readaptación Social de Pachuca como María Magdalena, para escenificar el Vía Crusis.

Mexico, 23 de marzo del 2010

Autorretrato

2010-02-18T20:22:00.000-08:00

En una tarde del mes de febrero, mientras esperaba fotografiar una comisión de cultura, escuchaba en el rincón de unas viejas escaleras del Teatro Hidalgo de México, las melodías del trovador Miguel Luna, "Frankenstein".

Performance

2010-02-11T20:11:00.000-08:00

México, 8 de febrero 2010

Mi Primera Canon

2009-12-16T19:25:00.000-08:00

Recibí mi primera cámara canon en el diario Independiente de Hidalgo en México. Durante tres años, trabajando en Trujillo, cargaba en mi arnes fotográfico a mi fiel amiga de 10 megapixeles: Sony alpha 100. Cuando descubrí la pasión por la fotografía, perdía el interés por el equipo que traía, sólo trataba de educar mi ojo para crear un estilo propio dentro de la fotografía periodística. Y con mi primera cámara empecé a cazar imágenes de comisiones diarias y a contar historias cortas.

Ahora con la canon 50 D empiezo otra travesía de controles mecánicos no alejados de mi experiencia. Pues, la velocidad es la característica esencial de estos aparatos.

Ya llevo seis meses en la ciudad de Pachuca, estado de Hidalgo de México, y he fotografiado desde protestas, política, deportes y notas culturales. El cambio que he tenido cuando hacía fotoperiodismo en Perú en el diario "La República" y "Correo", es distinto. El primero, de corte político, y el segundo de corte policial. Casi los tres años he sido testigo de importantes tragedias y visitas políticas de carácter mundial.

Aquí, en el Independiente de Hidalgo, lo político predomina, pero lo interesante es que el reportero gráfico capture día a día una propuesta visual para la portada o contraportada. La rutina de cubrir accidentes o visitar heridos en los hospitales se deja de lado, en caso que sea de que la noticia sea reelevante, si se toma en cuenta.

Mi vida es el fotoperiodismo, descubrí la pasión de mirar a través de la cámara, en el cuarto oscuro de la universidad, cuando hacía mis primeras ampliaciones con negativos de 35 mm en blanco y negro. Fue un nuevo descubrimiento en mi vida saber que el proceso de revelado y ampliación en papel fotográfico tiene que ser con una paciencia única. Igual resulta en el fotoperiodismo, el buen reportero gráfico es aquel que espera. Finalmente esa es nuestra chamba. Y yo elegí éste trabajo para obtener contactos, no perder la esencia de fotografiar y mirar lo que otros no miran para introducirme en la fotografía documental, rama de la fotografía que me convierte en un investigador que cuenta historias utilizando la cámara como instrumento que reproduce parte de la realidad.

Douglas Juárez

México, 16 de Diciembre del 2009

Zoe o Gael

2009-11-27T20:11:00.000-08:00

Zoe o Gael?

hombre o mujer

sueños y esperanzas

luchas y deseos.

...

Meses de alegrías,

de sonrisas,

de unión,

y amor.

Ya tengo una luz,

dos caminos,

mi corazón y mis pulmones,

mis brazos y mis pies,

mi trabajo y mi familia.

Gracias a Dios.

La vida me arrancó mi sueño de ser padre.

Pero ahora, Dios me dió otra oportunidad.

Luz

2009-11-25T19:35:00.000-08:00

Enanitos Verdes

México, noviembre 2009

Día de Muertos

2009-11-25T19:28:00.000-08:00

Muñeca

México, noviembre 2009

Ángel

México, noviembre 2009

Virgen de Guadalupe
México, noviembre 2009

Fuego

2009-11-25T19:20:00.000-08:00

Protesta Transportistas

México, octubre 2009

Árbol

2009-10-16T14:30:00.000-07:00

Vida o muerte,
luces y sombras,
cielo y nubes,
reflejosss
de un árbol
solitario.

México 16 de agosto del 2009

“La Vida Loca” de Cristián Poveda

2009-10-16T14:20:00.000-07:00

Tuve la suerte de conocer al fotógrafo documentalista Cristian Poveda en un taller realizado por la Escuela de Artes de San Luis Potosí, en México. Su gran labor cómo cineasta y fotógrafo de investigar el famoso caso entre el conflicto de las pandillas: “Las Maras” y la “18”, le costó la vida.

El pasado 2 de setiembre, recibió cuatro impactos de bala en el rostro, supuestamente por parte de pandilleros pertenecientes a éstas temibles bandas. No merecía morir. No ahora, cuando su gran vocación de contar historias lo conllevó a educar en la formación de futuros fotógrafos.

Fui uno de los 15 alumnos que se retroalimentó con su experiencia como corresponsal en la guerra interna de El Salvador y los retratos de su proyecto “La Vida Loca”, cuyo nombre fue denominado por él mismo por el impacto de sus imágenes que reflejan la penosa vida de los pandilleros salvadoreños. Su intención fue recuperar la identidad y la inclusión de los jóvenes en la sociedad, ser mediador entre el Gobierno de El Salvador por rescatar la vida de los pandilleros, fue otra de sus propuestas con su trabajo.

Pero, lamentablemente, como el nombre de su último proyecto “La Vida Loca”, Cristian Poveda murió por convertirse en testigo de éste emergente problema social, cazando imágenes con una mirada desde adentro y con ojos no ajenos a la realidad. Es parte de nuestro trabajo finalmente, y aquí, la credibilidad se manchó de sangre, pero servirá de gran ejemplo para ésta nueva generación de fotógrafos documentalistas, en contar la verdad, sin miedo ni temores.

Douglas Juárez
Fotógrafo Documentalista

Interior

2009-08-16T21:59:00.000-07:00

La vida de un artista es vivir en soledad...

Rezo desnudo por mi hijo,

lo perdí.

La naturaleza de la vida me lo quitó,

no sé porqué.

...

Me siento solo,

sin luz ni sombra,

sin humos, ni melodías

Los recuerdos me matan,

cometí errores en la vida,

como todos,

como tú.

Soy quien soy,

soñador y despistado.

realista y surrealista.

En un día donde las pasiones se caen y los recuerdos flotan al aire. Por tí, por mí.

2009-07-29T21:18:00.000-07:00

Lo único que me resucitará eres tú, hijo.

No soy nadie.

Nunca lo fuí.

Perdí y perderé.

Siempre.

...

Viviré eternamente

del aire,

del polvo,

de las cenizas.

...

Todas las voces

tienen razón

de sacrificarme

por mis actos.

¡Mátame!

Mi hijo

2009-07-28T21:46:00.000-07:00

Esta es la mejor fotografía que he visto en toda mi vida.

Mientras caían lágrimas por mi mejilla,

una mirada de amor encendía

la luz en mis ojos.

Ecografía ultravaginal

2 meses

Laberintos

2009-07-06T21:23:00.000-07:00

En las piedras de Chavín...

Hay amores que se encierran,

dentro de laberintos confusos.

...

Hay amores que lloran,

bajo el anochecer de la luna llena.

Hay amores que matan,

sin darse cuenta del alma.

Hay amores que no son amores,

solo desamores.

Hay amores que no hablan,

solo escriben.

Hay amores que arriesgan,

pero no son suicidas.

¿enseñame tú a amar?

Mi vida es un compleo caos. Aveces derrocho felicidad, aveces tristeza. Amo a quien amo, sin importarme fronteras. No sé que me pasa, solo escribo cómo parte de una respuesta de una crónica no anunciada.i

Ángel de amor

2009-07-05T18:41:00.000-07:00

Después de una mágica noche...

"Cómo quisiera tener
uñas largas para
arrancar un pedazo
de tu espalda"

Caminamos bajo la lluvia,

pintamos una manta de colores,

leímos un libro del "Che" Guevara...

y al final...hicimos el amor en un viejo mueble.

'81:Huellas de un Tiempo

2009-06-29T20:14:00.000-07:00

En ’81: Huella de un tiempo, Douglas Juárez realiza una exploración y documentación fotográfica viva. Decide, de esta manera, aproximarse al proyecto de autor donde manifiesta su visión personal para exponer, explicar y, hasta, justificar la existencia y suceso fotografiado. Postula la reivindicación del individuo a través de una mediación y discursos visuales. Cree en la imagen como generadora de emociones, capaz de producir identificación y placer.

La narrativa que genera es deudora del reportaje, campo profesional en el que se desenvuelve y que patentiza a través de los recursos que cultiva. Su propuesta consolida el interés, respecto, potencia y calidad en el uso del lenguaje visual. Sus aportes sustanciales lo constituyen la intención manifiesta de comunicación y la articulación de un discurso soportado por imágenes, elaboradas desde una práctica profesional específica, el fotoperiodismo, que sitúa al fotógrafo en otro nivel de elaboración, y a través de ésta sobrepasa el estándar al que normalmente está asociada en nuestro medio.

Más que insertar, esta exposición instaura una tradición en la que el fotógrafo reconoce su obra como parte de un proceso potente y generador. Juárez vincula su trabajo a la tradición fotográfica del documental de autor y de comunicación visual, la cual reconoce, insistentemente, al fotógrafo como pieza clave del trabajo y la realidad, como punto de partida para la elaboración del mensaje (comunicación visual).

En ese camino, 81: Huella de un tiempo, rescata la fotografía como forma de comunicación, asimismo como expresión individual conciente y articulada, que soporta, mantiene y evidencia la consistencia de sus ideas y la constancia de su trabajo, para dejar de lado la improvisación y la anécdota como fuentes de argumentación y sustentación de su propuesta.

Juárez explora la realidad, la realidad de un grupo de individuos que comparten una experiencia común. La memoria recorre sus historias, sus recuerdos, la fotografía representa esa huella que se resiste a desaparecer, que encuentra en el interés de Juárez una forma de reivindicar su existencia, reivindicar lo que no existe, lo que dejó de ser. Visto desde esta cofradía, la fotografía es una estrategia honesta, hasta inocente, que en apariencia obedece a los intereses del grupo que la motiva, pero es aquí justamente donde la fotografía evidencia su engaño, su turbulencia.

Este proyecto arriesga y, al mismo tiempo, admite otras entradas y lecturas del trabajo fotográfico: la articulación narrativa, la presencia patente de la comunicación en ese proceso, la valoración del ejercicio profesional como aquel que permite sostener un trabajo digno, complejo y rico, la necesidad de entender la fotografía en otras dimensiones de las que en apariencia presenta, tomar distancia de aquellas prácticas y explicaciones que reducen el trabajo fotográfico a una anécdota o no fijan puntos de partida para su desarrollo o cuestionamiento.

Como las marcas de sus pieles: arrugas y tatuajes, estas fotografías son huellas, marcas de su historia. Tal vez la fotografía pueda ser catalizadora de todo aquello que no vemos, pero cuyo rastro seguimos. ¿Qué representan estas marcas?, ¿cuán importantes son las marcas en la vida de los seres humanos?, ¿podemos vivir sin ellas?, ¿qué rol cumplen?, ¿sin marcas, algo existe de manera extendida, algo existe de verdad?

Alice Vega
Curadora del Proyecto

Real del Monte

2009-06-29T14:04:00.000-07:00

Por el amanecer,

su cuerpo es tan inmortal como

las piedras de una estatua.

...

Por las tardes,

las palomas se posan sobre su pecho

picoteando su bello pezón.

Por las noches,

su cuerpo se quema bajo mi piel ardiente.

Estatua de la Plaza de Armas - Real del Monte

México 20 de junio 2009

Recuerdos

2009-05-02T09:21:00.000-07:00

En el hogar de un veterano...

los objetos hablan cuando nace el sol.

Mi dolor

2009-04-17T20:32:00.000-07:00

Desde pequeño

marcaste mi alma,

reviviste mis heridas,

hinchaste mis ojos.

...

Hoy, tengo 23 años,

y sigues haciéndome daño.

te ví

Clímax sexual de un travesti

2009-04-09T08:06:00.000-07:00

Aquella solitaria noche del mes de setiembre...

lo desvestí con mi mirada

y le hice el amor con cada disparo de

mi cámara.

(Proyecto Metamorfósis)

Espejos Negros

2009-04-09T07:55:00.000-07:00

Despues de la muerte...

espejos negros,

quebrados,

quebrados.

Reflejos.

en tu rostro,

secuelas

en tu inocencia.

Lágrimas

lágrimass

lágrimasss.

sobre tu

almohada

NO

2009-03-29T19:24:00.000-07:00

¿Cuándo será el día

en que los políticos de mierda

dejen caer de las fronteras

esas cadenas de acero?

...

¿Cuándo será el día

en que los políticos de mierda NO

prioricen la compra de armas

para la defensa nacional.

¿Cuándo será el día

en que los políticos de mierda NO

utilicen a los pobres cómo

consumo de campañas políticas.

¿Cuándo será el día

en que los políticos de mierda NO

se conviertan en asesinos de la ilusión?

¿?

Contaminación Urbana

2009-03-20T19:52:00.000-07:00

Cuadras paralelas,

orillas desiertas,

pasos inversos.

...

laberintos aislados,

espirales sin rumbo,

calles ruídosas,

tímpanos destrozados.

mentadas de madre,

semáforo esquizofrénico,

polícías coimeros,

ladrones encubiertos.

¿sobreviviremos en ésta ciudad?

Distancias

2009-03-08T17:42:00.000-07:00

tú en tu tumba,

yo en las calles,

tú sin vida,

yo sobreviviendo.

...

tú eres un santo,

yo un diablo,

tú eres mi hermano,

yo tu fiel devoto.

tú me ves del cielo,

yo te siento en mi corazón,

tú eres salvación,

yo tu seguidor.

imposible olvidar aquella fotografía en blanco y negro tatuada en tu tumba. A tí,mi ángel de la guarda, una y mil veces más, acorta la distancia.

Demonios

2009-02-20T18:58:00.000-08:00

Días de calvario,

demonios a mi alrededor,

fantasmas sin ojos,

espias en la ventana.

Madrugadas levantadas,

televisores prendidos,

almas vagabundas,

coronas polvorientas,

flores secas,

cajones con gusanos,

miedo,

tengo miedo.

81: Huella de un tiempo

2009-02-16T11:42:00.000-08:00

Fotografías de ex comabitentes de 1981. Próximamente.

Mi vida

2009-01-10T16:48:00.000-08:00

Mil disculpas. Sé que me perdí. La causa es, será y seguirá siendo el hacer fotografía. Mi vida. Mi amarre sexual. Mi pan de cada día. Gracias a aquellas personas que se dan un tiempo para escribir comentarios motivadores, a todos, mil gracias.

Mi vida

Piedras de oro

2009-01-10T16:45:00.000-08:00

Otra fotografía de aquella tarde inlvidable...

Sillustani

2009-01-10T16:38:00.000-08:00

Un viaje por la tarde en el Centro Arqueológico de Sillustani, ubicado a 15 kilómetros de la ciudad de Puno, resulta agradable para la vista. Al ascender sobre el cerro, el aires, paisajes y lagunas despiertan la atención de miles de turistas que exploran el bello cementerio de piedra.

Devoción II

2009-01-03T15:57:00.000-08:00

Regresé a Otuzco con la única intención de calmar a mis ojos. El año pasado tuve muy poco tiempo para fotografiar la peregrinación de la Virgen de La Puerta, esta vez, fue distinto. Me perdí desde las 7 de la mañana hasta las 6 de la tarde en busca de lo que otros no ven.

Pensamientos Confusos

2008-09-09T19:31:00.000-07:00

Escucho una canción "No surprise"

para olvidarme de la vida.

Cierro los ojos e imagino estar

depierto en medio de la nada.

No existo por un momento,

nada me jode,

nada.

...

Una serie de imágenes cruzan

en mis pensamientos,

recuerdos confusos,

olvidados en el presente,

marcados en mi pasado

y retornados en mi futuro.

...

Cruzo al cielo,

dejo el infierno,

dejo el fuego ardiendo,

dejo la mierda del humo.

...

Desaparezco

como un perdido invisible.

Sigo observando reflejos de vida,

pedazos esparcidos por aquel

espacio esotérico de mi vida.

...

Dime tú que me pasa.

Devoción

2008-08-01T17:05:00.000-07:00

Una de los santos más venerados en el Perú es la Santísima Virgen de La Puerta. Aquí, los peregrinos se pierden de sus hogares uno, dos o tres días, según la fe que le pueden tener al santo.

Ésta serie fotográfica (aún no completa) refleja los instantes de los fieles, el perdón de la resignación, el momento de los impresos para dibujar todo llamado devoción.

Devoción

La espera

Lluvia de fuego

Visiones

Virgen de La Puerta

Tatuaje de la noche

2008-05-15T19:36:00.001-07:00

Tu tatuaje no solo se impregnó en ésta fotografía, también derramó su tinta ardiente en cada parte de mis ojos...

Cualquier día del año 2008,

no recurdo el mes,

no importa.

...

Con la cámara debajo de tus pies,

una sombra,

se aproximaba.

Las tablas parecieran

que hablasen.

Las luces,

creadoras de atmósferas

urbanas interesantes para

el ojo del hombre.

Distancias opuestas.

Espérame.

Mis sentidos

2008-04-17T20:20:00.000-07:00

Respiro sin aire,

nado sin agua,

observo sin ojos,

camino sin piernas.

...

Estoy crucificado,

muerto y sepultado.

cuchillos de bronce,

astillas de oro,

navegando en mi sangre.

temblor en mis venas,

epilexia en mi corazón,

sacrificio de muerte.

La nostalgía es gratitud de la vida. Cuando uno derrama lágrimas, apretando la almohada, con la luz apagada y sin ninguna persona quien te soncuele, solo intentas liberar tus pensamientos al mundo exterior; tratas de reirle al mundo, pero no logras escapar de toda esa historia aterradora que está detrás de ti.

Hace tanto tiempo dejé de escribir, dejé de regalarme unas líneas. Estuve haciendo cosas, de una lado a otro, acompañado de personas muy importantes en mi vida. Esta noche, estoy solo, sentado en una habitación desconocida, liberando mis gritos, pensando en el mañana y esperando algún día convertirme en aquel papelito roto, ese pedacito de papel que de niño arranqué de un libro, con el propósito de dibujar una parte de mi vida.

A ya ustedes si me escuchan...

Ensueño

2008-04-10T10:18:00.000-07:00

Silencio.

El espiral está encendido,

la muerte entre tus dedos,

no tiene sombra,

ni luz.

....

El espejo tiembla,

se raja,

se hace mierda.

...

Vidrios por tu pecho,

sangre,

sangre.

Despiertas,

mojada de sudor,

sin deseos,

ni sadismos

Metamorfósis

2008-02-03T17:26:00.000-08:00

El cambio interior de un travesti se transforma entre las cuatro paredes del Hotel Lima. “Marcia” tiene 24 años, y a pesar que solo tiene un año trabajando por estas calles, su trato es deseable. En su habitación todos los objetos en su lugar, la cama, la silla, la mesa y un asqueroso balde en una de las esquinas espera ser llenado de papel higiénico dejado por los clientes.

La primera fotografía, retratada detrás de una silla, se sumerge a través de la mirada de Marcia, viaja por cada línea de su cuerpo, ese deseable cuerpo que solo es utilizado para dibujar monedas en los ojos de los hombres.

La actitud de Marcia dentro de la habitación es serena, parece no matar ni una mosca, todo en silencio, solo la cama se menea cuando “ella” se maquilla. Su ronca voz despierta mi atención, trata de entonarla femeninamente, pero no puede.

Detrás de las rejas, parece estar atrapada, pero no es así, subida en la cama danza en poses como todas las noches lo hace con sus clientes. El callejón, aquel rumbo oscuro que termina en el exterior. Ahora Marcia ya no es tranquila, cambio radicalmente así como lo hizo con su opción sexual, es más explosiva. La calle, las luces, la velocidad de los vehículos despiertan el interés de sus miradas pérdidas por atrapar alguna víctima.

Después de ser como una fiera, el misterio vuelve, los pasos son los mismos, el camino también, todo gira alrededor de este recinto, todo termina en un viejo espejo, Marcia se transforma, su fuego se apaga, su forma de ser extrovertida revierte a la calma.

Esta historia no trata de inmortalizar el cuento de Franz Kafka, el cambio de Marcia no es externo, no trato de convertirla en una cucaracha, si no, dar a conocer la transformación profunda de una persona, como se transforma interiormente, entre cuatro paredes, el mostrar su actitud dentro de la habitación, una actitud calmada y el como explota al momento de salir a la calle y como utiliza el espacio para encontrarse consigo misma.

En el muelle

2008-01-30T09:34:00.000-08:00

inspiración nocturna...

tatuaje

Retrato

2008-01-30T09:20:00.000-08:00

Y viaje a través de tu mirada…

Sé que me estás mirando,
lo siento.
Sé que estás allá arriba,
en el cielo,
jugando con los ángeles,
esperando una mirada mía.
…
Solo una vez vi tu estrella fugaz,
yo andaba echado en el pasto,
drogándome en pensamientos,
curando mis heridas,
leyendo una novela del GABO.
…
No es tu retrato,
es tu sentimiento en blanco y negro,
como aquella colilla de cigarrillo
que apagaste en mi pecho.
…
Las cenizas son las marcas,
la nicotina se hizo mierda,
el humo se elevó.
…
Respira hondo,
mata tus pulmones,
asfíxiate,
pero nunca me olvides.
…
Gracias.

No existen finales felices, la vida es como una nube, nace, viaja y se e vapora…todo está escrito en el libro que tienes entre tus dedos. Guarda la imagen de mi ídolo, consérvalo, aún faltan mis letras.

Resucité

2007-12-27T07:19:00.000-08:00

Tus palabras fueron canticos

de dolor para mis oídos.

Tus versos,

fueron punzadas en mis brazos.

...

Me marcaste, sí, lo hiciste,

perdí la libertad,

perdí el aire que soplaba mi rostro.

...

Ahora sucito,

después de cargar mi cruz,

después de llorar por

ti.

Gracias a todos ustedes por las calmadas letras de agradecimiento. Estuve perdido, fotografiando, idealizando. En ese camino, pensé mucho en mi vida, me sumergí en cada imagen, con la intención de colgar en ste pequeño espacio que es parte de mi vida.

Piedad

2007-11-18T18:21:00.000-08:00

Necesito paz...

Artista urbano

2007-11-09T19:27:00.000-08:00

Señor de los Milagros

2007-11-05T18:41:00.000-08:00

Un acto de fe. Un acto de amor. Caminar por las calles descalzos, escuchar el repique de las campanas y bombardas. Respirar el incienso de las tradicionales sahumadoras, traducir las miradas perdidas de los fieles, sentir cómo acaricia el alma la imagen del señor de Los Milagros...

Señor de los Milagros

Eterna soledad

Expresión de amor

Sahumadoras

La última mirada

2007-11-01T21:36:00.000-07:00

Cuando toda la basura había sido recolectada por los recicladores, éste niño volteó y me observó, derramandome una última mirada...

Detrás de las rejas...

2007-10-28T14:27:00.000-07:00

También lloraron otros familiares. No tenían la suficiente fuerza de ingresar a la morgue, se quedaron en la calle, esperando ver por última vez a los cadáveres. Detrás de las rejas, un melancólico abrazo.

Detrás de las rejas

En un rincón...

2007-10-28T14:02:00.000-07:00

Su alma se partía en llanto. En un rincón de la morgue, ésta señora, esperaba que los agentes policiales saquen el cuerpo de su hermano. El dolor y el sufrimiento se apoderaba de su rostro, ninguna expresión, todo en silencio, solo gotas caían al piso.

En un rincón

El infierno de la pobreza III

2007-10-25T18:13:00.000-07:00

Todo fue real, todo en un solo momento...

Difícil creer que,

atrás de esas murallas

se encuentra el otro lado de la vida.

...

Un rincón de personas olvidadas,

de voces apagadas,

de risas con llanto,

de amores con odio.

...

Volveré,

pero no a fotografiar,

si no a ayudar.

Ésta gente,

también tiene sueños,

esperanzas que día a día

se pierden entre la basura.

...

No más lágrimas.

El infierno de la pobreza II

2007-10-25T17:53:00.000-07:00

Lo encontré desde lo alto, cuando empezaba a jugar un poco con el angular de la cámara. Sin darme cuenta, volteó y me mató con esta sucia y triste mirada.

Un infierno

Un juego peligroso

2007-10-20T19:46:00.000-07:00

Salió de las tinieblas, salió de aquel fuego que encendía su rostro. En sus manos, carga un destruido juego de tragamonedas para niño que, luego será utilizado para la leña.

Tragamonedas

El grito de la pobreza

2007-10-17T22:27:00.000-07:00

Mientras el fuego se propagaba, este niño de casaca azul con amarillo, le gritaba a su madre alejarse del tumulto de gente que estaba saqueando los juegos mecánicos.

Un grito

El infierno de la pobreza

2007-10-17T21:20:00.000-07:00

Es la primera fotografía que forma parte de una serie de imágenes captadas en el momento en que unos recolectores de basura se lanzan como gallinazos para recoger piezas de tragamonedas, en medio de la basura quemada.

Ardiendo

Requisa

2007-10-10T17:47:00.000-07:00

Me tiré al suelo, miré por el visor y encontré éste peligroso camino de filudos cuchillos.

Requisa

Un revolucionario

2007-10-09T18:26:00.000-07:00

En mi dormitorio habitan imágenes de Ernesto Guevara de la Serna, más conocido en las leyendas revolucionarias como el "Che" Guevara. Muchos escritos han sido publicados por los 40 años de su muerte. Su apariencia salvaje, romántica y revolucionaria, ha quedado guardado en las memorias de toda aquella persona que busca la unión de los pueblos. Está fotografía se inmortaliza, pasará el tiempo pero los pensamientos se mantienen vivos "Si avanzo, seguidme; si detengo, enpujadme; si retrocedo, matadme.

"Che" Guevara

Lágrimas

2007-10-05T19:05:00.000-07:00

Y recogi tus lágrimas...

en mis manos,

caían lentamente,

como aquella lluvia

de invierno.

...

Caían,

como mi sudor

que yo expelia

cuando haciamos

el amor.

...

Aqui las guardaré,

asi sienta la quemadura

de tu odio,

aqui las tendré.

Depresión

2007-10-05T18:58:00.000-07:00

Una imagen que siempre quedará grabada en mi memoria. Esta fue la primera fotografía que publicaron en un importante diario de mi ciudad, "La República". Siento orgullo trabajar para este medio escrito, ahora, puedo transmitir las expresiones que congelaba a través de mi ojos.

Depresión

Huellas

2007-10-03T05:56:00.000-07:00

Dejó huella en aquella pampa. El poblador caminaba tranquilo sin perder el paso de su animal...

Huellas

Las tumbas de Sillustani

2007-09-24T23:32:00.000-07:00

…A 30 kilómetros de Norte de Puno, a más de 3.900 m.s.n.m. se encuentra una fortaleza de piedra, que tiene más de 90 tumbas o chulpas diseminadas en un área de 150 hectáreas, magnifico lugar que está rodeado de pintorescas imágenes naturales.

Cuando llegué a Sillustani, mis ojos lo primero que enfocaron fue un enorme cerro, y en la punta, casi a la puerta del cielo, estaban aquellas eternas tumbas o chulpas (torres de piedra), edificadas por antiguos incas de la cultura tiahunaco, que sirvieron para enterrar a sus muertos. Hacia la derecha está acompañado de las tranquilas aguas de la laguna de Umayo, hacía la izquierda, un panorama perfecto de la naturaleza divina, lleno de lugareños pasteando sus animales. Y arriba, en el cielo, parece estar pintado completamente de azul, cubierto de blancas nubes que se quedan estáticas ante los ojos de los visitantes, sin duda, muy diferente a la sierra liberteña del Perú.

En la entrada del terreno, una de las noventa chulpas se presentó ante mí, claro que no tenía nombre, pero traté de ponerle uno, y la llamé “la mole”. Y ¿porqué la mole?, pues, debido a que si hubiese tenido cabeza y brazos se parecía a uno de los personajes de los 4 fantásticos, y también por las cuadradas piedras compactas e indestructibles.

La altura de la mole como de las demás, superan los 12 metros, tiene un mayor diámetro en la parte superior que en la base y cada una está diseminada en un área de 150 hectáreas, el cual lo convierte en uno de las necrópolis más extensas del mundo.

Las chulpas fueron construidas para proteger los cuerpos sin vida de importantes personajes. A pesar del gran tamaño de la torre, el cadáver solo ocupaba un espacio reducido en la parte inferior. Una pequeña puerta, donde solo se podía entrar en cuclillas, permitía el ingreso al interior, pero hasta el momento esa pequeña puerta se mantiene en exhibición.

Y ¿dónde se encuentran éstas chulpas?, nada menos que a 34 kilómetros al norte de Puno, paseando por orillas del lago Titicaca y subiendo a unos 3900 metros sobre el nivel del mar.

A pesar que los rayos del sol siempre están iluminando tu recorrido, el refrescante aire empieza a apoderarse de tu cuerpo, se siente el frío, pero es soportable.

Para doña María, parece que el clima no le afecta para nada, cubierta con solo una chompa de lana y unas cuantas polleras, la encontré tejiendo junto a su alpaca “Matilda”. Todos los días se gana la vida vendiendo artesanías en el del complejo, desde la mañana sale con su esposo en un bote desde la isla que está se halla en la laguna de Umayo hasta la entrada del centro turístico.

Lo que más vende en estos tiempos de verano, son piedras puntiagudas de color verde, con un orificio en una de las extremos. Dice que se pasa horas y horas buscando las piedras en el extenso cementerio. Otro de los productos que son muy vendidos, son los simpáticos chullos peruanos, hechos de lana de alpaca, y las bufandas hechas del mismo material.

Los precios son cómodos, y hay diversas cosas que se puede uno comprar, pero por ésta vez, solo le robé una fotografía a doña María, quizá para la próxima le compre una piedra puntiaguda netamente encontrada en los alrededores de las tumbas de piedra de Sillustani.

Una espectacular escenografía nos espera en ésta cima, elegida por verdaderos maestros en el arte de erigir colosos de piedra frente a la laguna de Umayo, sin duda unos verdaderos arquitectos, que eligieron tierras peruanas para inmortalizar sus creativas obras.

Libertad

2007-09-18T07:42:00.000-07:00

¿Porqué la política es una mierda? o ¿porqué los políticos son unos corruptos de mierda?

Siempre tiene que ser así, reunen a la gente de condición económica baja y les engañan con sus falsas promesas. Todo el Perú se siente esclavizado por estos partidos políticos, se refleja en la juventud, porque aún no se dignan a gobernar a un pueblo de pobres, si no, de ricos.

Y como dice el himno señores, "Somos libres", es por eso, que hay que saber defender nuestra libertad, no derramémos nuestro sudor en personas que solo se dignan a palabrearnos.

Mi camino

2007-09-16T21:39:00.000-07:00

Si cruzo éste camino oscuro, estaré toda la vida contigo…

mi camino

Fantasía

2007-09-14T08:56:00.000-07:00

En una madrugada, helada, me tiré al piso y pensé en ti...

Cuando cae la noche,
la luna se congela,
el aire se detiene,
las luces se apagan,
...
Repentinamente danzamos,
en un mundo mágico,
de fantasías prohibidas,
encendidas por tu erotismo.
...
Mi mano devora tu cuerpo,
mi boca ata a tu boca,
mis sentidos se alteran.
...
Esquizofrénicos,
embarrados de dolor,
te transformas en aire,
y te vas.

El Dragón y el hombre

2007-09-05T20:18:00.000-07:00

Cuando el fuego se agota, dos fuerzas unidas se juntan en una sola pared para idealizar el arte urbano de una calle: El Dragón y el hombre...

Protesta

Un grito

2007-09-03T21:19:00.000-07:00

…Cuando las trompetas callan, hay alguien que grita dentro de sí mismo. Grita.

Necesito gritarrrrrr, transportarme a otro mundo donde no existan ruidos y escuchar el eco de mi voz.

Hace tiempo quise caminar sin rumbo, ir de un lado a otro, experimentar cosas, fotografiar la vida, retratar cuadros escondidos por la naturaleza.

Ya es tiempo, de hacer escuchar nuestros votos, hacer sentir las protestas por toda la injusticia que se vive en este mundo.

Grita si quieres gritar, pero grita con libertad, rompe las cadenas, deja atrás el temor y solo concéntrate en escuchar tu voz a miles de kilómetros.

Hay varias formas de gritar, éste jóven graffitero gritó con esta imagen que se exhibe en una de las esquinas de mi ciudad, y yo soy su eco, porque mi fotografía se convirtió en su espejo, ya no solo los transeúntes gritan, si no, ustedes buenos amigos, se convertirán en gritos…

Mi pesadilla

2007-09-03T20:34:00.000-07:00

...me atormenta, está en todos lados, no sé que hacer, trataré de darle muerte, trataré de enseñarle la imagen de mi Dios, nuestro único señor de los cielos.

Una pesadilla no me dejó dormir. Sudé tanto que a la tercera vez que me asustó tuve que pararme a fumar un cigarrillo.

-¿Qué quieres de mi?, le pregunté mirando de un lado a otro.

Ninguna respuesta, ahora ya no estaba, se había ido. Terminé de fumar y apagué la luz, todo oscuro, no veía nada, solo una luz que estaba tirada en suelo, y era la colilla del cigarrillo.

Mi noche se convirtió en un miedo, el miedo se escabulló debajo de la cama, y yo aún muriéndome de sueño, pensando que quizá volverá aquella sombra negra que se advirtió en mi sueño.

Era una sombra de un niño, que se venía hacía mi, yo adormecido no podía escapar, gritaba con toda mi alma, pero nadie me oía, ni si quiera la lechuza que descansa en el viejo roble, nadie.

Interiormente decía: dejaré que se acerqué, es tan solo un niño, pero había otra voz que me alarmaba que debería despertar, porque esa sombra negra que se me acercaba no era una luz de esperanza, esa sombra quería matarme, ahorcarme con sus dedos helados, esa sombra era la muerte.

Mis manos en mi cabeza, consternado de que nuevamente vuelva, imaginándome cosas, ya pasará, ya se irán los malos espíritus, se retirarán, porque esta noche los esperaré con mi Biblia en la mano, me haré el dormido y plantaré la cruz del crucifijo en sus ojos, y cuando despierte, estará derrotado, sangrando de dolor…

Detrás del cuento

2007-09-02T19:16:00.000-07:00

…sé esconde algo real, una utopía envuelta en nuestras sábanas blancas.

A veces me quedo sin palabras cuando te desnudas. Te transformas como una bella durmiente, aroma de poesía. Veo tu traje caliente tirado en la cama, siento tu olor, tu respiro cansado, tu mirada hacía abajo.

Te cojo, te levanto en mi cintura, tan dúctil eres, que te dejas maniobrar como una víbora envuelta con su presa. Nos movemos lento, la cama da un pequeño brinco hacía arriba, también disfruta de nuestro amor.

Tu pelo, cae en mi pecho mojado, sudado del ritual, mis manos apretadas en tu espalda te rasgan sin dejarte marcas, sin decirte nada, limpia de sufrimiento.

Mis venas son tu camino, tu seguir, tu andar, tus pechos mi almohada, en ellos reposa mi boca ardiente, me quejo de amor, solo de amor.

La batalla continúa, el chamán sigue con su escenificación, derramando agua de flores en nuestros cuerpos, volamos hasta el cielo en pensamientos, combinamos los cuentos infantiles con historias reales, historias con experiencia.

Pero esto es distinto, cada noche, las estrellas se ponen en mi cabecera, esperándote, deseándote, cada día más, cada día entregado a tu desnudez, entregado a tus movimientos.

Más calmada, abres los ojos, me miras, sonríes, me muerdes la boca y sin decir nada pisas el frío suelo. Te recuestas en mi cama, me coges de la mano, y me quedo dormido en tu pecho. Hasta el día siguiente que vuelvas a entrar por mi ventana…

Interior

2007-08-31T19:09:00.000-07:00

Tus palabras marcaron

mi alma,

y mis golpes marcaron

tu cuerpo.

Ya no quiero sufrir.

Soledad

2007-08-31T18:50:00.000-07:00

Cerré los ojos en silencio

y soñé que te tuve

entre mis brazos.

Soledad

Hay aguas...

2007-08-31T08:54:00.000-07:00

Como el título de una de las obras de laureado escritor Paulo Coehlo “A orillas del río piedra me senté y lloré”.

Ahora yo, me arrodillé en este riachuelo y bebí de tus aguas. Sentado. Meditando, respirando el medicinal aroma del eucalipto.

Recojo una hoja seca, quiero escribir con la tinta de tus dedos, quiero plasmar la pureza de estás aguas, aguan tranquilas y feroces, aguas que recorren lugares…

Hay aguas tan puras,
Sin dolor,
Sin lágrimas.

Hay aguas que corren,
Que se alejan,
Que se van.

Hay aguas que se detienen,
Que Gozan,
Que ríen de la vida.

Mi Ángel

2007-08-28T21:43:00.000-07:00

En memoria de mi hermano...

Todos tenemos un ángel,
un ángel que estará siempre prendido
en nuestros pechos,
prendido como un crucifijo de piedras
labradas por las manos de Dios.
...
Yo tengo un ángel,
es mi adoración,
todos los días la veo,
está en cada rincón de mi vida.
...
Aquel ángel, me da libertad,
me entrega sus alas para poder volar
hacía el cielo, hacía el infinito.
Es tan buena honda,
que cada vez que estoy cabizbajo,
qe acerca y acaricia mi rostro.
...
Hasta cuando estoy mareado,
mi ángel, es mi camino, mi guía,
mi verdad, amor y vida.
...
Ese ángel, eres tú hermano EMERSON.

Andanzas

2007-08-23T22:37:00.000-07:00

Caminaba, caminaba sin cesar...

Andanzas

Larga espera

2007-08-19T19:01:00.000-07:00

Un señor, de aproximadamente ochenta años, espera que alguna persona lo contrate para cargar sus bultos.

Larga espera

Paradero

2007-08-19T18:48:00.000-07:00

Uno de los paraderos que se encuentra en la carretera para llegas a la ciudad de Cascas. Aquí, la gente aprovecha las paradas de los buses, para vender sus diversos productos.

Paradero

Un minuto de silencio

2007-08-16T18:39:00.000-07:00

Quisiera hacer un minuto de silencio para todos mis compatriotas peruanos de la ciudad de Ica y Pisco, que están viviendo un infierno en este momento. En horas de la tarde, de ayer, un inesperado terremoto arrasó con más de 510 personas y 1615 heridos. Dios no quiera que incremente el número de fallecidos. Todas mis condolencias a la distancia para todas las familias que sufren en carne viva este dolor. El país entero está de una u otra manera apoyando en esta gran cruzada. El Perú se da la mano, porque todos somos hermanos, es por eso, que pido, a ustedes estimados lectores, que día a día visitan mi blog, un minuto de silencio…

Un minuto de silencio

Contumacinos

2007-08-14T12:44:00.000-07:00

Dos pobladores del pueblo de Contumazá, sentados en la misma silla de siempre.

Contumacinos

Distancia

2007-08-14T10:52:00.000-07:00

Un día, mi viejo amigo de la secundaria, quiso retratarse en el cementerio de Miraflores de mi ciudad. La petición me lo hizo a través de mensajes por el correo electrónico. Cuando llegamos al cementerio, todas las ideas se habían desvanecido, pero una virgen, que cargaba rosas entre sus manos, hizo que Jaime Alayo, miré en contrapicado a la cámara.

Distancia

El último adiós

2007-08-08T14:58:00.000-07:00

Una monja rebelde vaga por los panteones del cementerio de Casa Grande. Se siente sola, sola como la rosa que carga entre sus dedos. En pies descalzos y con el llanto en la boca, grita desconsoladamente que nuestro redentor le devuelva el alma de su hijo.

No siente paz, ¡no!, no la tiene, porque en vida, maltrato físicamente al menor, y ahora está arrepentida de los malos actos que realizó. Vestida con su atuendo negro, Penélope, no se resigna a la muerte del menor, aún late en su corazón, una esperanza, un camino de salvación que le guiará donde encontrar el ataúd.

Las esculturas de las lápidas la observan pasar. Ella, con la cabeza gacha sigue deambulando. Su tristeza se refleja en su penetrante mirada, larga es la espera, larga…

De repente, luego de tanta angustia y dolor, una lágrima cae de uno de los nichos, es él, su hijo, respondió al llamado de su madre. Penélope, lo carga, observa el ataúd, lo acaricia, lo abraza, se acuesta junto a él, pidiéndole perdón.

Todo esta en silencio, ni las lechuzas se atreven a pararse por los escombros de los panteones, nada, todo calmado. La monja rebelde en un momento de desesperación intenta llevar el cajón, pero Dios no le permite la cruel decisión. El niño necesita descansar en paz, su cuerpo tendrá que dormir para toda la eternidad.

La monja rebelde, deja caer la cruz que llevaba cargado entre hombros, ahora tiene paz interior, está más serena, da un suspiro, y sin mirar atrás le deja la rosa, esa rosa que cargaba entre los dedos.

Proyecto Fotográfico realizado en la ciudad de Casa Grande, en el mes de marzo del 2007.

Ganador de una mención honrosa en el Concurso Nacional de Fotografía en la ciudad de Puno, organizado por la Asociación Peruana de Estudiantes de Comunicación Social.
Publicado en la primera edición de la revista Visión Urbana de Trujillo.

Mi tumba

2007-08-04T13:01:00.000-07:00

Mi alma esta vagando
en aquel cementerio
que me vio persignarme
cuando era niño.
...
Escribo estás líneas,
vacías, muertas.
Quiero que contestes,
pero aún te escondes.

En este ataúd estoy yo,
la corona que me acompaña,
eres tú.
Estoy muerto.
Lo sé.
…
Toda la gente nos observa,
en sigilo dialogan porque
después de la muerte
aún estamos juntos.
...
¿Será el amor?
Dímelo de una vez.

Atardecer en Huamachuco

2007-08-03T19:37:00.000-07:00

Descubrir horizontes escondidos por el sol, se hace cada vez más intenso. Contemplar el enigmático mundo que se encuentra detrás de esa luz incandescente, que ilumina mi rostro y se refleja en el vidrio de la ventana, son imágenes que mi mente no dejará de olvidar durante la existencia de mi vida.

Un horizonte

Un sentimiento

2007-08-01T22:15:00.000-07:00

Casi nunca hablo del porque el blanco y negro en mis fotografías. Son realidades distintas, cuando capto una imagen, trato de congelar el tiempo en una mirada distinta que se convierte en un solo momento: el sentimiento por la fotografía. Es una conexión con la realidad, se trata de compartir experiencias con las personas que nos rodean, en conclusión, la fotografía para mí es mi vida.

Pasteando

Un pequeño reciclador

2007-08-01T22:08:00.001-07:00

Esta es una de las fotografías que quedó entre las 84 muestras que seleccionaron en un concurso realizado por Niños del Milenio, en la ciudad de Lima. En el día de la premiación, hubo una exposición itinerante de las fotografías, y me sentí tan agradecido que una de mis imágenes esté entre tantas bellezas.

Luis

Retrato

2007-07-28T15:04:00.000-07:00

Sentado en la plaza de armas de Huamachuco, junto a su padre, y su mascota.

Retrato

Desenfokado

2007-07-28T14:53:00.000-07:00

Estaba tras los arbustos, llevaba puesto una chompa de lana a cuadros, un buzo negro y unos desgastados yanques. Su papá, trabaja como guía turístico en el pueblo de Wiracochapampa, ciudadela famosa por su infraestructura de piedras incas.

Desenfokado

Las nubes de algodón

2007-07-25T12:17:00.000-07:00

No tengo palabras para describir la sierra liberteña del Perú. Las nubes, parecen algodón, te dan ganas de cogerlas, y el cielo, esparce una tonalidad agradable para fotografíar. A esta señora la encontré pasteando sus vacas en la puerta de la ciudadela de piedra de Marcawamachuco, a media hora del pueblo de Huamachuco.

Una pintada

Hecho en Perú

2007-07-24T08:14:00.000-07:00

Coloridos telares que se venden en la isla. Sus diseños son creados por los artesanos del lugar, podemos encontrar el famoso calendario inca, imágenes bordadas del Lago Titicaca, chalinas hechas a base de piel de vicuña, los creativos chullos y vasijas talladas en checos.

Katherin

2007-07-24T08:08:00.000-07:00

Quedó atrapada en el espejismo de la albufera.

Katherin

Niños del Titicaca

2007-07-24T07:31:00.000-07:00

Navegando en un bote por las mansas aguas del lago Titicaca, visité la isla flotante Uros de Kontiki, a una media hora del Departamento de Puno. En el atractivo lugar que es construido a base de totora, me encontré con tres niños, muy simpáticos y agradables, tenían los ojos chinos a causa del sol, vestían trajes típicos de la zona, y sonreían pues, como para retratarlos.

Te perdí entre la lluvía

2007-07-23T22:01:00.000-07:00

Te miro por la ventana,
veo tu camino,
la lluvia nos enjuaga el alma,
ya estoy cerca de ti.
…
Llego al pueblo,
te busco y no te encuentro,
mis recuerdos se desvanecen,
amor ¿dónde estás?

Mojo mis manos,
mi rostro,
siento la humedad,
el frío de tus besos,
….
Ya no sé que hacer,
te busco por todos lados,
no quiero perderte,
tu cuerpo es mío,
y tú sombra también.

El rostro y las manos de Doña María

2007-07-23T14:03:00.000-07:00

La encontré sentada en las escalerillas de una vieja plaza huamachuquina. Me senté a su lado con la intensión de iniciar un coloquio. Su nombre es como la madre de Jesús, aquella mujer que fue concebida por obra y gracia del espíritu santo, tiene una edad que se trasluce en su rostro y en sus manos. Nació en el año 1934, en una noche sin luna.

Desde pequeña le enseñaron a pastear las ovejas, sembrar el maíz y recoger la leña para el hogar, pero nunca descuidaba sus estudios, que en ese entonces para llegar a la escuela, tenía que caminar horas y horas.

Lo que más extraña de ser niña, es jugar en el campo, recuerda que antes se revolcaba en el verde pasto, veía como las estrellas adornaban el cielo. Se convirtió en una señora campesina hasta el día de hoy, lo que aprendió de niña, lo realiza a la edad de 73 años, y con mucho amor.

Dos momentos.

2007-07-23T13:31:00.000-07:00

Estaba parado en la puerta de su hogar, sentía miedo salir, solo observaba a la gente pasar. Cuando me acerqué, sintió más vergüenza, se sonrojo, se tocó las manos y bajo su mirada. ¿Cómo te llamas?, le pregunté. No me respondió. Le estreche mi mano, le sonreí, le volví a preguntar su nombre, pero no obtuve respuesta.

Al despedirme, después que había captado la primera imagen, una imagen cargada de sentimiento, le dibujé una sonrisa de oreja a oreja, le hice un ademán de adiós, y justo al voltear, me cogió de mi mano derecha, y muy alegremente me contestó. Fueron dos momentos, el primero la timidez que tuvo este niño, quizá por el lente de la cámara, o talvés por mi presencia, la última, refleja la alegría, el encanto de un pequeño que vive en el edén andino de la Libertad.

Don Carlos

2007-07-18T21:26:00.000-07:00

No es un poblador cualquiera de la ciudad de Contumazá, es sumamente especial, y digo especial, porque este señor, de tez blanca, con audífonos en los oídos, visera blanca y con un diente de oro, tiene 96 años de edad y probablemente es el hombre más antiguo de esta ciudad.

Su alegría brilla al igual que su diente de oro, cuando conversé con él, tardé un promedio de 4 horas. No me arrepiento el tiempo que le dediqué, pues, aprendí mucho de él. Una de las cosas que me enseñó Don Carlos, es que cuando uno llega a ser anciano, lo que no debe de faltar en su vida, es una sonrisa contagiante.

Un anochecer en Contumazá

2007-07-18T21:06:00.000-07:00

Ya sea de tarde o de noche, nuestra serranía, siempre nos enamorará con mágicos paisajes.

Un anochecer

Atardecer en Contumazá

2007-07-15T20:41:00.000-07:00

El horizonte de un atardecer en el publo de Contumazá, es realemnte expectacular.

Un atardecer

Mi cruz

2007-07-12T22:33:00.000-07:00

No quiero convertir mi vida en un infierno,
no quiero pensar que mis padres se separarán,
y se irán cada quien por su camino,
…
Tengo miedo de mi mismo,
del quehacer de mis sueños,
de los amigos que me necesitan,
de los mendigos sin importancia,

Tengo que luchar contra mi urbanidad,
de los harapientos en cada esquina,
de los niños pidiendo limosna.
Tengo que vencer las hipocresías,
de la gente de mierda que mira con desprecio.
…
No sé en que terminará todo esto, en realidad
tengo lágrimas en los ojos,
y es por tristeza.
Siento rabia de no hacer nada,
de ver a mis viejos luchando por un futuro mejor.

Una rosa

2007-07-10T23:06:00.000-07:00

Quimera de colores,
rojo incandescente,
lluvia de alegría.

Tus pétalos perfectos,
dibujan mi vida,
tu tallo natural,
sostiene tu belleza.

...

Rosa de amores,
desnuda y poética,
de hojas frescas,
con espinas incrustadas,
con una inusitada mirada.

Mi interior.

2007-07-10T14:08:00.000-07:00

Te miro desde el cielo,
sola y acongojada.
¿Qué pasó?
No lo sé.

Esta noche tengo ganas,
ganas de escribirte,
de recordarte,

de observate a través

de mi espejo.
…

¿Dónde estás?
Intento buscarte,
te miro desde el cielo,
veo tu cuerpo,
pero no tu alma...

Sueño profundo

2007-07-07T07:30:00.000-07:00

La pobreza no es un sueño, es una realidad.

Sueño profundo

Ronaldo

2007-07-04T22:49:00.000-07:00

Una sonrisa llena de paz.

!Mírame!

Nuestro Perú

2007-07-04T13:32:00.000-07:00

El Perú esta lleno de colores, olores y amores.

Ocho simpáticas danzantes

Mi pasado

2007-07-04T12:50:00.000-07:00

Estoy tan lejos de ti,
observo mi pasado,
intento escapar,
pero no puedo.
...
No sé donde estoy,
ni a donde voy.
Soy un niño,
que vive encerrado,
lleno de realidades injustas.

Mi pasado